Cardinal Rouge

Il s'est arrêté à mi-vol, ou peut-être n'a-t-il jamais bougé — le froid fige les gestes autant que les branches. Autour de lui, l'hiver a laissé sa signature en filaments blancs, comme si le gel avait dessiné chaque brindille au pinceau fin. Les feuilles mortes s'accrochent encore, refusant l'automne. Et lui, tache de braise dans ce silence bleu, tourne la tête. Pas pour fuir. Pour vérifier qui regarde. C'est un instant volé à janvier, où le rouge devient une déclaration contre le gris.