Petits Pingouins

Ici, la roche ne cède rien non plus, mais elle porte quand même la vie, agrippée à ses fissures comme une promesse tenue depuis des générations.Neuf petits pingouins s'accrochent à cette limite du monde, la dernière falaise avant que l'espèce ne renonce au sud. Ils crient, se taisent, se couvent, se replient sur eux-mêmes, chacun occupant son degré sur cette spirale de pierre qui monte vers un seul veilleur, tout en haut, bec ouvert vers un ciel qui ne promet rien de particulier. En bas, un jeune corps rond dort déjà, indifférent au vacarme, comme si la continuité de l'espèce ne dépendait que de son sommeil. La coulée dorée qui traverse la roche n'est ni or ni feu, seulement du temps minéral accumulé, patient, qui a vu plus de générations d'oiseaux que n'importe quel œil humain n'en verra jamais.