La boîte à cheveux

Deux mains âgées, peintes avec minutie, peau translucide, veines saillantes, rides profondes qui creusent chaque phalange, saisissent une longue mèche de cheveux ondulés. Le geste est ferme, presque possessif, comme si ces mains cherchaient à retenir ce qui menace de glisser entre les doigts. Sur un fond neutre et clair, de longues coulures peintes s'échappent des avant-bras vers le bas de la toile, comme si le temps lui-même ruisselait hors du corps. Cette œuvre puise dans un souvenir intime : ma grand-mère conservait précieusement, dans une boîte, les tresses coupées de ses sœurs à l'adolescence. La mèche de cheveux devient ainsi bien plus qu'un motif pictural, elle est relique, fragment corporel conservé à travers les décennies, trace tangible d'une fratrie et d'un temps disparu. En posant ces mains vieillies sur cette chevelure plus jeune, la toile fait se rencontrer deux temporalités : celle du corps qui s'use et celle, figée, du souvenir gardé intact. Les coulures évoquent l'effacement progressif de la mémoire, tandis que le cheveu, lui, résiste, seul vestige matériel que le temps ne parvient pas à altérer.