Peine

Il y a des œuvres qui se regardent. Et il y a des œuvres qui vous regardent en retour — qui reconnaissent quelque chose en vous avant même que vous ayez trouvé les mots pour le nommer. Peine est de celles-là. Je n'y peint pas un deuil, mais en peint la stratification — cette façon qu'ont les pertes de s'accumuler sans attendre que la précédente soit digérée. L'emploi, le corps qui fausse compagnie, un ami que la vie a rendu à l'obscurité par sa propre main, un père, un chez soi, un bout de soi, une relation à laquelle on tenait, bien plus, beaucoup trop... Autant de chapitres d'une même histoire que le monde n'a pas ralenti pour laisser le temps de pleurer. Ce que cette toile ose dire, c'est que la douleur collective et silencieuse existe. Que l'on peut crier à l'intérieur pendant que le quotidien continue d'exiger sa part. Que le deuil ne se fait pas toujours dans les formes — parfois il se fait dans l'urgence, entre deux obligations, ou pas du tout, faute d'espace et de permission. Peine est l'espace que je me suis accordée après coup. La forme donnée à ce qui n'en avait pas eu. La visibilité offerte à des silences qui méritaient d'exister autrement qu'en creux. Devant cette œuvre, je ne cherche pas à consoler. Je veux qu’on s'assoit, qu’on reconnaisse. Parce que parfois, c'est exactement tout ce dont on avait besoin.