L’imposter

Il existe un vertige particulier à être perçue autrement qu'on ne se vit. À occuper une pièce avec assurance pendant que, quelque part à l'intérieur, une voix murmure qu'on n'aurait peut-être pas dû y entrer et qu’on n’est probablement pas à notre place. L'Imposteur documente ce vertige avec une honnêteté qui dérange certes, mais qui libère. J’y explore mon syndrome de l'imposteur, non pas comme une fragilité individuelle, mais comme une construction collective imposée. Pour une femme noire naviguant entre deux cultures, deux continents, deux systèmes de valeurs, la question de la légitimité ne se pose simplement jamais... Elle se pose dans un espace saturé d'injonctions contradictoires — trop ceci pour l'un, pas assez cela pour l'autre, jamais exactement à sa place dans aucun des moules qu'on lui tend. Ce que mon pinceau a tenté de saisir avec une oeuvre, c'est la violence silencieuse de l'intersectionnalité vécue de l'intérieur. Non pas comme concept académique, mais comme expérience quotidienne du corps et de l'identité — celle d'une femme formée entre Abidjan et Montréal, qui ne se reconnaît dans aucune des trois cases auxquelles on réduit trop souvent les femmes noires. Et qui pourtant entre dans la pièce quand même. L'Imposteur est peut-être ma toile la plus courageuse — celle où je peint non pas ce que je surmonte, mais ce que je traverse encore. Ce tremblement intérieur que personne ne voit, et que je choisis de rendre visible.