APOLLO 11

Technique mixte, acrylique et paillettes sur support circulaire Ce n'est pas une toile. C'est un hublot. Apollo 11 est une œuvre qui commence avant même qu'on la regarde par son support. Un disque circulaire à bordure métallique noire, rivets apparents, industriel et précis. Ce n'est pas un cadre d'artiste. C'est une fenêtre d'astronaute. Et ce qu'on voit à travers change tout. En bas, immense, la lune s'impose, à la surface rosée, beige et brune, texturée de cratères et de plaines poussiéreuses. On la voit de très près, depuis l'orbite basse, depuis le point exact où Armstrong et Aldrin l'ont vue avant de descendre. Elle prend toute la moitié inférieure du hublot, trop grande pour être embrassée d'un regard, trop réelle pour sembler possible. Au-dessus, le noir absolu de l'espace scintille de milliers de paillettes. La Voie lactée miniature, champ d'étoiles qui s'étend à l'infini derrière la vitre. Et dans ce noir : la Terre. Petite, bleue, fragile. la vue depuis là-bas pour la première fois dans l'histoire humaine. Cette distance change tout ce qu'on pensait savoir sur ce que signifie être chez soi. Une étoile blanche explose en son centre comme un point de repère, un soleil lointain, une lumière fixe dans le vertige de l'espace. Apollo 11 est une œuvre sur le changement de perspective. Sur ce que ça fait de voir sa propre planète de loin, petite, seule, précieuse. Sur le fait que parfois, il faut s'éloigner très loin pour comprendre ce qu'on avait.